En mi Propia Lengua

Angelical

2009-07-17T12:54:00.000-07:00

El perfume de tu piel
no me lo puedo quitar
pasa el tiempo y es igual
No te olvides del placer
de lo que te hace reír
de lo que te hizo llorar
Desconozco este lugar
como el ángel que cayó
a la vida terrenal
Bienvenido al mundo angelical
tan absurdo tan artificial
Bienvenido al mundo angelical
tan profundo tan superficial
Nunca entiendo y está bien
yo no quiero comprender
lo que no puedo cambiar
Y tal vez me equivoqué
pero nunca abandoné
mi manera de pensar
Bienvenido a conocer
el momento y el lugar
donde vos tenés que actuar
Nunca entiendo y está bien
yo no quiero comprender
lo que no puedo cambiar

mi sobrina dice que es lo más parecido que vio a un Principe,
para mi..es Nico,la persona más dulce y transparente que conoci en la vida, sencilla, sin delirios ni excentricidades..y si, cuando dos enamoran brota la cursideria que esta en liquidación.
Felices 8 meses..

Ro

un minuto con vos

2008-10-10T12:58:00.000-07:00

es eternidad

www.astridweb.com.ar

2008-10-05T17:03:00.000-07:00

Negó hasta su propio nacimiento
transita los duelos agrietados, en silencio
desconociendo aón que la búsqueda
consiste en un amanecer que cohincida con sus ojos...

Paulinho

2008-10-02T08:27:00.000-07:00

Ayer me preguntaron qué clase de hombre quería amar; contesté: "uno que sea tangible, que por imperfecto te pierda"Cuando tenía 5 años, había en casa una lata de galletitas, de esas cuadradas (algunos las recordarán), con un dibujo de nenes tomando la leche que a su vez veían la misma lata, y así infinitamente. Fue la primera vez que tuve mucho miedo y entendí que había cosas que no podía ver y que las cosas más simples son aún más complejas por sólo existir.
Esta foto de Paulinho Moska resume las dos cosas: un hombre capaz de perderte y el infinito.

31/10 21 horas Teatro Coliseo.

Romina Alejandra

20/9 Estadio Luna Park

2008-09-12T12:35:00.000-07:00

http://www.clarin.com/suplementos/si/2008/09/12/3-01758171.htm

http://www.clarin.com/suplementos/si/2008/09/12/3-01758171.htm
Alguien que detenga este veneno
alguien que se deje lastimar
alguien que me arranque este pellejo
alguien que se deje lastimar
Darle alas a esta furia sin razón
Juego contra el ego y la palabra
rompo toda frase y su esplendor
inventando un golpe que desgarra
solo es un día sin color
Me exorciza un lápiz quebrado y un renglón
la hora se hizo larga y me estrangula el rencor
la hora se hizo extraña y me estrangula
No hay nada en esas caras
no encuentras el motivo para existir
la versión del amor se desgasta
mucho nada y seguir
Voy a ser perverso en mis deseos
nada me interesa bajo el sol
quiero componer mi pensamiento
tengo que volver a ser quien soy
Fue mi herida y la salvación esta canción
la tarde se fue consumiendo en llamas y ahí venció
la tarde se fue consumiendo en llamas
No hay nada en esas caras
no encuentras el motivo para existir
la versión del amor se desgasta
mucho nada y seguir
La paz me da la espalda
y entiendo que el silencio te pueda herir
hoy no soy el que gira en el aire para hacerte sonreir.

9 días

2008-09-11T10:17:00.000-07:00

Cruzando la frontera en esta ruta
me sumerjo en el santisimo infierno de felicidad.
Soles que chocan en big-bang infértil,
el placer del letargo desvelado en un divan.
hay la felicidad esta en el sol...ese desgaste justifica tu estadía,
buscando perversiones nuevas...

www.cielorazzo.com

Horarios

2008-09-09T13:52:00.000-07:00

Los lugares y los rostros se graban en las entrañas y los huesos; cada zona del cuerpo tiene sus recuerdos. Así, tan pronto como pienso en mi hombro derecho, aparecen el café Au Rêve y la cara del maître, enorme y redonda, que yo observaba sin cesar. La cara, por su parte, me miraba con esperanza pues nunca una mujer la habría mirado como yo, quien al mirarla sentía remordimiento por no visitar con más frecuencia el jardín zoológico.
No es solamente el hombrecillo de la sangrienta luna quien vaga perdido por mi hombro derecho sino también las viejas. Las viejas con sombreros viejos y apellidos viejos, las viejas con caras de pergaminos, de rollos del mar muerto, de payasos pintados como calaveras de azúcar. Sentadas en el Au Rêve, estrechaban contra sí andrajosos bolsos de baile de terciopelo con flores bordadas igual que sus figuras en mi hombro derecho.
Todos los mediodías hacían su entrada las viejísimas y exigían al maître agua caliente y azúcar mientras sacaban de sus bolsos pequeños envoltorios de papel de diario que contenían café en polvo. El maître de la luna roja se inclinaba reverente como si hubiesen pedido foie-gras: él conocía sus vetustos, rancios apellidos… (esta escena resucita cada vez que pienso en mi hombro derecho y si quiero puedo hacer que el gordo se incline cien veces).
Yo escribía poemas en el Au Rêve y aparentemente era una prisionera. El tiempo que tenía era sin ventana ni puerta: 12.40 horas a 13.50 horas. Yo escribía. Me rodeaban, además de las viejas, gentes promiscuas, que no dejaban de vigilarme aun si apenas me miraban. Me inflingían ruidos: los de los platos al romperse, los de las viejas golpeando con cucharitas contra las tazas, los indistintos provenientes de la calle y hasta las vociferantes órdenes del maître escarlata. Pero mi exaltación me aislaba y todo lo que me pasaba llevaba un halo, el que siempre atribuyo a los rostros y a las cosas que son mi fuente de encantamiento. Esta vez, sin embargo, el halo estaba dentro de mí, yo era su única dueña y podía bastarme a mí misma aunque anduviera por los bajos fondos de la realidad (como en el Au Rêve, por ejemplo). Asimismo, mi vida era idéntica a la imagen de mi vida que me había creado, con esperanza, en la infancia. Una imagen pueril, cierto, pero la coincidencia con el modelo real me inducía a no ser pueril. En el café Au Rêve yo fluía y me deslizaba; el muro se había vuelto río. Y para siempre en mi hombro derecho los éxtasis poéticos de 12.40 horas a 13.50 horas.

Probablemente 1971
Prosa completa. Editorial Lumen.

La Ale

El ausente

2008-09-02T09:01:00.000-07:00

La sangre quiere sentarse.
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo.
¿Qué diría el mundo si Dios
lo hubiera abandonado así?

II

Sin ti

el sol cae como un muerto abandonado.
Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.

Tomado de «Las aventuras perdidas», en Obras completas. Poesía y Prosas,
introducción de Silvia Baron Supervielle, Buenos Aires, Ediciones Corregidor

Esa que no eres

20/9 ...siempre por llegar

2008-08-22T06:01:00.000-07:00

Al fin del bien, resucito en las venas,
toda grieta me quiebra, voy buscando esas huellas.
Y la herida se cierra, pero aún sigo estallando.
Y las vidas se enfrentan de la última a la primera,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
La lealtad se hace guerra, la idiotez un emblema,
mi bandera se quema, aún hay trozos de ella,
que en tus costas se quedan.
Y me bajas tu estrella como símbolo de inocencia,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
En un fino horizonte, todo un sol que se esconde,
hoy los rayos se animan….
Dame solo, dame solo, dame solo un amanecer………..
Estrella como símbolo de inocencia,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
Dame solo un pedazo, solo un pedazo, de amanecer…….

Letra y Música: Pablo Pino
Interprete: Cielo Razzo

">

Romina Alejandra/ solo una vida hay bajo este Cielo. A trabajar que hay que llenar el Luna Park,Gracias Monica por esta gran oportunidad!!!

Feliz Cumple Princesa Cachetina!!!

2008-08-21T10:23:00.001-07:00

...y me bajas tu estrella como un simbolo de inocencia
tus ángeles me escatan de la miseria....

Balada del ausente

2008-07-01T16:38:00.000-07:00

Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá. 1909 – 1 de julio.
Juan Carlos Onetti nace en Montevideo, en una casa de la calle San Salvador, en el Barrio Sur. Su padre, Carlos Onetti, era funcionario de aduana; su madre, Honoria Borges, provenía de una familia brasileña. Tuvo dos hermanos, uno mayor que él, Raúl, otra menor, Raquel.

http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/onetti/index.htm

Romina Alejandra

!!Uno solo escucharadio
escribe radio grita radio
putea (((transmisión))) radio

Martes de 22 a 25 hs
fm la boca 90.1 mhzwww.fmlaboca.com.ar/

http://www.prosarabiosa.blogspot.com/

2008-06-24T17:30:00.000-07:00

Hace algunos años, una revista de Buenos Aires publicó una fotografía de Ernesto Sabato. Pequeño y solitario, encogido en un banco, aguardaba el tren. La imagen me proponía una metáfora que ahora sugiero como punto de lanzamiento para iluminar los dominios de este escritor y su obra: un Gran Niño Solo espera un Tren que Nunca Llega.
Observo al niño que, en este Universo saqueado, aún confía en la restitución del honor y de la fe, y al hombre de áspera melancolía que más tarde habita en la patria del rebelde. Oscar Wilde decía que todo hombre nace rey y muere en el exilio. La nostalgxa de absolutos destrozados y la tensión que produce la búsqueda endemoniada de un sentido de la existencia, constituyen la base de la cosmovisión sabatiana. Atmósfera común en la mayoría de los escritores totales, aquí se origi-na en una desesperación extrema, alimentada en un aspecto por la idea; en otro, por la locura. Sabato piensa que la diferencia entre uñ novelista y un loco consiste en que el primero puede ir hasta la locura y volver. Lo sabe bien: estas idas y venidas permiten que la Razón sea presa de las tinieblas; la Historia, de la ficción y el propio autor, de su obra Devorándose mutuamente, arrancándose pedazos, conviven en el ámbito de los sueños o se debaten reflexivamente a la luz del día, Hacia 1970, la esposa del escritor, Matilde Kusminsky-Richter, en respuesta a una carta, me decía:

[i]"... Sabato es un hombre terriblemente conflictuado, inestable, depresivo, con una lúcida conciencia de su valer, influenciable ante lo negativo y tan ansioso de ternura y de cariño como podría serlo un niño abandonado. Esta necesidad casi patológica de ternura hace que comprenda y sienta de tal manera a los desvalidos y desamparados. Pero también -y debo subrayar que cada vez menos- es arbitrario y violento, y hasta agresivo, aunque creo que estos defectos son producto de su impaciencia (...). Para escribir, para liberarse de sus obsesiones y traumas necesita verse rodeado de un muro de cariño, de comprensión y de ternura (...) ha sido desde niño un alma meditativa, un artista. Con un interior melancólico, pero al mismo tiempo rebelde y tumultuoso. La ciencia lo límitaba en forma atroz, de modo que fue lógico haber buscado el único cauce que podía ayudarlo a expresar, a vomitar su tormento interior: la novela".[/i] A través de una abundante correspondencia, durante breves encuentros fuera del país, en reiteradas visitas a su vieja casa de Santos Lugares y hasta telefónicamente, he sostenido con Ernesto Sabato un diálogo personal que lleva más de veinte años. Antes de formularle las preguntas gue había escogido para esta entrevista, estaba seguro de conocer las respuestas. Una serie de ensayos que se inician con Uno y el Universo (1945) y culminan con Apologías y rechazos (1979), sumados a declaraciones y reportajes, contienen lo esencial de su pensamiento en relación con los grandes temas que lo han inquietado a lo largo de su vida. Asimismo, su intervención como presidente de la Conadep, organismo designado para investigar los crímenes cometidos durante la dictadura militar, constituye la puesta en acción de sus ideas con respecto al compromiso del escritor.
Me sentía un tanto frenado porque temía embarcarme en un cuestionario cuyas respuestas pudiera el lector hallar más claras y compactas en los libros. No obstante, a medida que avanzábamos en nuestras charlas, aquella prevención desapareció. Comprendí que mi real y secreto temor se había fundado en la imposibilidad de encontrar preguntas "originales":
En la conversación, Sabato introdujo cantidad de matices que correspondían a su humor del momento, lo cual permitió calibrar en vivo sus escepticismos y recusaciones, sus verdades y preferencias vinculadas a los problemas gue lo obsesionan.
En ocasiones, el orden e intención de mis preguntas tomaron rumbos imprevistos. La energía de Sabato, sus risas seguidas a menudo de repentinos descensos de temperatura y su invariable buena disposición, colaboraron para que yo acogiera sus palabras con el mismo asombro y exaltación de otros tiempos.

Ernesto Sábato nacio en un día único,el 24 de junio de 1911
Romina Alejandra

Ernesto Sábato nacio en un día único,el 24 de junio de 1911

El libro del desasosiego (fragmento)

2008-06-13T10:37:00.001-07:00

El libro del desasosiego (fragmento)

" Pedí tan poco a la vida y ese mismo poco la vida me lo negó. un haz de parte del sol, un campo próximo, un poco de sosiego con un poco de pan, no pesarme mucho el saber que existo, y no exigir nada de los otros ni ellos nada de mí. esto mismo me fue negado, como quien niega la limosna no por falta de buena alma, sino por tener que desabrocharse la chaqueta. Escribo, triste, en mi cuarto tranquilo, solo como siempre yo he estado, solo como siempre estaré. y pienso si mi voz, aparentemente tan poca cosa, no encarna la sustancia de millares de voces, el hambre de decirse de millares de vidas, la paciencia de millones de almas sometidas como la mía al destino cotidiano, al sueño inútil, a la esperanza sin vestigios. en estos momentos mi corazón late más alto por mi conciencia de él. vivo más porque vivo mayor. Siento en mi persona una fuerza religiosa, una especie de oración, un símil de clamor. pero mi reacción contra mi desciende desde mi inteligencia... me veo en el cuarto piso de la rua dos douradores, me ayudo con sueño; miro, sobre el papel medio escrito, la vida sana sin belleza y el cigarro barato que apurándolo extiendo sobre el secante viejo. ¡yo, aquí, en este cuarto piso, interpelando a la vida!, ¡diciendo lo que las almas sienten!, ¡haciendo prosa como los genios y los célebres! ¡yo, aquí, así...!
(...)
El mundo es de quien no siente. La condición esencial para ser un hombre práctico es la ausencia de sensibilidad. La cualidad principal en la práctica de la vida es aquella cualidad que conduce a la acción, esto es, la voluntad. Ahora bien, hay dos cosas que estorban a la acción –la sensibilidad y el pensamiento analítico, que no es, a fin de cuentas, otra cosa que el pensamiento con sensibilidad. Toda acción es, por naturaleza, la proyección de la personalidad sobre el mundo exterior, y como el mundo exterior está en buena y en su principal parte compuesto por seres humanos, se deduce que esa proyección de la personalidad consiste esencialmente en atravesarnos en el camino ajeno, en estorbar, herir o destrozar a los demás, según nuestra manera de actuar. Para actuar es necesario, por tanto, que no nos figuremos con facilidad las personalidades ajenas, sus penas y alegrías. Quien simpatiza, se detiene. El hombre de acción considera el mundo exterior como compuesto exclusivamente de materia inerte –inerte en sí misma, como una piedra sobre la que se pasa o a la que se aparta del camino; o inerte como un ser humano que, por no poder oponerle resistencia, tanto da que sea hombre o piedra, pues, como a la piedra, o se le apartó o se le pasó por encima. El máximo ejemplo de hombre práctico, por reunir la extrema concentración de la acción junto con su importancia extrema, es la del estratega. Toda la vida es guerra, y la batalla es, pues, la síntesis de la vida. Ahora bien, el estratega es un hombre que juega con vidas como el jugador de ajedrez juega con las piezas del juego. ¿Qué sería del estratega si pensara que cada lance de su juego lleva la noche a mil hogares y el dolor a tres mil corazones? ¿Qué sería del mundo si fuéramos humanos? Si el hombre sintiera de verdad, no habría civilización. El arte sirve de fuga hacia la sensibilidad que la acción tuvo que olvidar. "

Feliz Día del escritor!!!

Pessoa -Victoria Ocampo - Leopoldo Marechal - Juan Gelman- Juan Gelman - Abelardo Castillo - Miguel Unamuno - Alejandra Pizarnik - Roberto Arlt - Julio Cortazar - Octavio Paz -Boiy - Borges - Soriano - Walsh -Fontanarrosa - / en mi propia lengua

El libro del desasosiego (fragmento)

2008-06-13T10:35:00.001-07:00

" Pedí tan poco a la vida y ese mismo poco la vida me lo negó. un haz de parte del sol, un campo próximo, un poco de sosiego con un poco de pan, no pesarme mucho el saber que existo, y no exigir nada de los otros ni ellos nada de mí. esto mismo me fue negado, como quien niega la limosna no por falta de buena alma, sino por tener que desabrocharse la chaqueta. Escribo, triste, en mi cuarto tranquilo, solo como siempre yo he estado, solo como siempre estaré. y pienso si mi voz, aparentemente tan poca cosa, no encarna la sustancia de millares de voces, el hambre de decirse de millares de vidas, la paciencia de millones de almas sometidas como la mía al destino cotidiano, al sueño inútil, a la esperanza sin vestigios. en estos momentos mi corazón late más alto por mi conciencia de él. vivo más porque vivo mayor. Siento en mi persona una fuerza religiosa, una especie de oración, un símil de clamor. pero mi reacción contra mi desciende desde mi inteligencia... me veo en el cuarto piso de la rua dos douradores, me ayudo con sueño; miro, sobre el papel medio escrito, la vida sana sin belleza y el cigarro barato que apurándolo extiendo sobre el secante viejo. ¡yo, aquí, en este cuarto piso, interpelando a la vida!, ¡diciendo lo que las almas sienten!, ¡haciendo prosa como los genios y los célebres! ¡yo, aquí, así...!
(...)
El mundo es de quien no siente. La condición esencial para ser un hombre práctico es la ausencia de sensibilidad. La cualidad principal en la práctica de la vida es aquella cualidad que conduce a la acción, esto es, la voluntad. Ahora bien, hay dos cosas que estorban a la acción –la sensibilidad y el pensamiento analítico, que no es, a fin de cuentas, otra cosa que el pensamiento con sensibilidad. Toda acción es, por naturaleza, la proyección de la personalidad sobre el mundo exterior, y como el mundo exterior está en buena y en su principal parte compuesto por seres humanos, se deduce que esa proyección de la personalidad consiste esencialmente en atravesarnos en el camino ajeno, en estorbar, herir o destrozar a los demás, según nuestra manera de actuar. Para actuar es necesario, por tanto, que no nos figuremos con facilidad las personalidades ajenas, sus penas y alegrías. Quien simpatiza, se detiene. El hombre de acción considera el mundo exterior como compuesto exclusivamente de materia inerte –inerte en sí misma, como una piedra sobre la que se pasa o a la que se aparta del camino; o inerte como un ser humano que, por no poder oponerle resistencia, tanto da que sea hombre o piedra, pues, como a la piedra, o se le apartó o se le pasó por encima. El máximo ejemplo de hombre práctico, por reunir la extrema concentración de la acción junto con su importancia extrema, es la del estratega. Toda la vida es guerra, y la batalla es, pues, la síntesis de la vida. Ahora bien, el estratega es un hombre que juega con vidas como el jugador de ajedrez juega con las piezas del juego. ¿Qué sería del estratega si pensara que cada lance de su juego lleva la noche a mil hogares y el dolor a tres mil corazones? ¿Qué sería del mundo si fuéramos humanos? Si el hombre sintiera de verdad, no habría civilización. El arte sirve de fuga hacia la sensibilidad que la acción tuvo que olvidar. "Feliz Día del escritor!!

Pessoa -Victoria Ocampo - Leopoldo Marechal - Juan Gelman- Juan Gelman - Abelardo Castillo - Miguel Unamuno - Alejandra Pizarnik - Roberto Arlt - Julio Cortazar - Octavio Paz -Bioy - Borges - Soriano - Walsh -Fontanarrosa - / en mi propia lengua

Lucas, sus soliloquios

2008-06-12T08:33:00.000-07:00

Che, ya está bien que tus hermanos me hayan escorchado hasta nomáspoder, pero ahora que yo te estaba esperando con tantas ganas de salir a caminar, llegás hecho una sopa y con esa cara entre plomo y paraguas dado vuelta que ya te conocí tantas veces. Así no es posible entenderse, te das cuenta. ¿Qué clase de paseo va a ser éste si me basta mirarte para saber que con vos me voy a empapar el alma, que se me va a meter el agua por el pescuezo y que los cafés olerán a humedad, y casi seguro habrá una mosca en el vaso de vino?
Parecería que darte cita no sirve de nada, y eso que la preparé tan despacio, primero arrinconando a tus hermanos, que como siempre hacen lo posible por hartarme, irme sacando las ganas de que vengas vos a traerme un poco de aire fresco, un rato de esquinas asoleadas y parques con chicos y trompos. De a uno, sin contemplaciones, los fui ignorando para que no pudieran cargarme la romana como es su estilo, abusar del teléfono, de las cartas urgentes, de esa manera que tienen de aparecerse a las ocho de la mañana y plantarse para toda la siega. Nunca fui grosero con ellos, hasta me comedí a tratarlos con gentileza, simplemente haciéndome el que no me daba cuenta de sus presiones, de la extorsión permanente que me infligen desde todos los ángulos, como si te tuvieran envidia, quisieran menoscabarte por adelantado para quitarme el deseo de verte llegar, de salir con vos. Ya sabemos, la familia, pero ahora ocurre que en vez de estar de mi lado contra ellos, vos también te les plegás sin darme tiempo a nada, ni siquiera a resignarme y contemporizar, te aparecés así, chorreando agua, un agua gris de tormenta y de frío, una negación aplastante de lo que yo tanto había esperado mientras me sacaba poco a poco de encima a tus hermanos y trataba de guardar fuerzas y alegría, de tener los bolsillos llenos de monedas, de planear itinerarios, papas fritas en ese restaurante bajo los árboles donde es tan lindo almorzar entre pájaros y chicas y el viejo Clemente que recomienda el mejor provolone y a veces toca el acordeón y canta.
Perdoname si te bato que sos un asco, ahora tengo que convencerme de que eso está en la familia, que no sos diferente aunque siempre te esperé como la excepción, ese momento en que todo lo abrumador se detiene para que entre lo liviano, la espuma de la charla y la vuelta de las esquinas; ya ves, resulta todavía peor, te aparecés como el reverso de mi esperanza, cínicamente me golpeás la ventana y te quedás ahí esperando a que yo me ponga galochas, a que saque la gabardina y el paraguas. Sos el cómplice de los otros, yo que tantas veces te supe diferente y te quise por eso, ya van tres o cuatro veces que me hacés lo mismo, de qué me va a servir que cada tanto respondas a mi deseo si al final es esto, verte ahí con las crenchas en los ojos, los dedos chorreando un agua gris, mirándome sin hablar. Casi mejor tus hermanos, finalmente, por lo menos luchar contra ellos me hace pasar el tiempo, todo va mejor cuando se defiende la libertad y la esperanza; pero vos, vos no me das más que este vacío de quedarme en casa, de saber que todo rezuma hostilidad, que la noche vendrá como un tren atrasado en un andén lleno de viento, que sólo llegará después de muchos mates, de muchos informativos, con tu hermano lunes esperando detrás de la puerta la hora en que el despertador me va a poner de nuevo cara a cara con él que es el peor, pegado a vos, pero vos ya de nuevo tan lejos de él, detrás del martes y el miércoles y etcétera.

Ideal mi ser

2008-06-10T15:49:00.000-07:00

Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuantas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

era tan fácil encontrarte...

2008-05-31T16:09:00.001-07:00

Para que haya una Cara A, tiene que haber una B.
La alternancia es la madre de toda vida, belleza y señal.
Una verdad repetida mecánicamente se vuelve una mentira.
Un faro guía también cuando no ilumina.
No hay átomo que no sea itinerante.
No hay una molécula eternamente constituida.
No hay una vida sin cambio.
No hay un ida sin vuelta.
Y dos cosas iguales no hay,
soló parecidas.

Jorge Drexler. Madrid, 19 de mayo del 2008

Romina Alejandra/ HOY

2008-05-21T13:11:00.000-07:00

Desde muy pequeño mi desdicha y mi dicha al mismo tiempo fue el no
aceptar las cosas como dadas. A mí no me bastaba con que me dijeran que eso era
una mesa, o que la palabra "madre" era la palabra "madre" y ahí se acaba todo.
Al contrario, en el objeto mesa y en la palabra madre empezaba para mi un itinerario
misterioso que a veces llegaba a franquear y en el que a veces me estrellaba.
En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas.

Mi Sol

2008-05-09T16:37:00.000-07:00

Nada es mas perfecto
que mi alma entre tus soles,
ya no hay rabia si es que tengo
mi mayor debilidad,
un otoño personal.
Un rally de muerte,
otro funk para tus dientes,
una guerra vergonzosa
tras mi espalda caerás,
sé que no podrás gritar.
Ya se que estás
obligado a este mundo,
un latido tan absurdo
y siempre a pasos de llegar,
bajaste ya como bajan las estrellas,
así pido tres deseos quizás uno se nos da.
Más lagrimas que penas,
más acero que madera
y la peste evoluciona, nuevas formas, nuevo mal,
tan presente y sin notar.
Fuentes sin monedas,
otra madre que aún espera,
el beso de los que sueñan,
sin temor a despertar,
la mañana sanará.
No quiero que te mate el pánico.
Lejos de ser un abismo
entre lo que hoy vivo y verás.
Abajo será siempre la cuna del sol.

Suplica

2008-05-09T08:59:00.001-07:00

Yo te pido, Señor, que esta existencia

vista su faz de nieve no posada.

Quiero verla hecha luz - ya deslumbrada

en su afán de alumbrar - albo de esencia

singular. Que no sea su presencia

un número en la cifra inacabada

Dale una voz, Señor; no le des nada

sino voz para alzar toda su ciencia.

Yo te pido un latido del futuro

en que el mundo comprenda que ha tenido

fragmentos de su Dios en un poeta:

dale voz y valor frente a lo oscuro

luego, déjalo solo, que ha nacido

para surcar el viaje hecho saeta.

Julio Cortazar(el hombre)

Señores me operan el martes asi que este espacio sera enterrado por varios instantes pero lograra sumergirse en la eternidad de este sentido no tan trágico que le oportamos a nuestras vidas.Al fin pude lograr estos miedos!!! me siento en parte realizada y me estima compartirlo con ustedes.Gracias y nos vemos por ahí.

Romina Alejandra

Que se yo...

2008-04-21T12:44:00.000-07:00

Calma esa bronca y ese dolor calmalo...

...mirame,
no debo mirar
podria ser mi suerte tu destino
yo ando por la vida
cosecho castigo me pasan al lado
y me dan el olvido...

3/5 Cielo

Feliz Rock

2008-04-21T07:30:00.000-07:00

Hay que descreer un poco ese sentido de que a los mejores amigos, esos que uno conserva en latas, son los de la infancia. Le restaríamos oportunidad a seres increíbles mediante esa postura. El señorito en cuadro es Pablo Nicolás, mi mejor amigo, del cual me enamore hace un par de años en uno de los pasillos de la facultad porque llevaba en su espalda una hermosa mochila de la gloriosa Juana la loca. En ese tiempo un poco villano para mi(ni) nos enredamos charloteando sobre lo esencial, la música. Entre Beatles, Brian Jones, The Strokes, Oasis, The Vines, Andy Warhol, mates, tortitas negras y recreos de teoría social.
Complementamos para escribir canzonetas describiendo que la juventud feliz no existe más que en el show y te enseño a mover un poco el pie para hacerte el rock star, te voy a sacar bueno vas a ver hasta el mismo Liam Gallagher va a pedirte consejos
Te agradezco hermoso por cuidarme, escucharme, resaltar siempre la confianza, ser mi donante y que afirmes que todos mis amores son un bochorno.
¡¡¡Feliz Rock Rivero!!!

No puedo despertar y se que todo debe terminar
A veces veo cosas que no se si pasan de verdad.
Tu indiferencia no hace más que alimentar
Mi fantasía de tenerte ahora acá
Quiero gritar que el fin no siempre es el final

No puedo despertar y se que todo debe terminar
Percibo el aire que llevas
Te escucho mientras te alejas
Tu indiferencia no hace más que alimentar
Mi fantasía de tenerte ahora acá
Quiero gritar que el fin no siempre es el final.

Tema: Eternidad
Interprete: Astrid
Autor: Rivero/Naguila

a ustedes gracias!!

2008-04-18T17:23:00.000-07:00

Acuéstate y duérmete para despertar

Sonriente y feliz
Despiértate, levántate para cansarte
Y volver a dormir
El círculo da la vuelta
Y al terminar, la vuelve a dar…

Discúlpame, perdóname para que puedas
Ofenderte otra vez
Enójate, castígame para que puedas
Quererme después
El círculo da la vuelta
Y al terminar, la vuelve a dar
Yo te olvidé
No me olvido más…

Entrégate y ríndete para que puedas
Escaparte después
Libérate y suéltate para que puedas
Quereme otra vez

El círculo da la vuelta
Y al terminar, la vuelve a dar
Te dí todo
Y ya no doy mas…
Hoy te quiero, mañana también
Pasado no, el año que viene creo que
Siempre te querré…

Deje de derramar lágrimas vacias.

Ella..ella ya te olvido ( yo la recuerdo ahora)

2008-04-18T08:42:00.000-07:00

[Fanatica, fanatica de Leonardo Favio]

Lele

2008-04-18T08:23:00.000-07:00

Otra vuelta de tequila y tu nombre resbalando

por entre los dedos flacos

de esta tarde gris

Todo lo que no nos dimos,

las caricias mal rimadas

vienen de arrebato a desteñirme el corazón

Y en el trabalenguas de mi soledad

soy ambidiestro para todo menos para olvidar

Y vos decis que el miedo no deja pensar,

pero la suerte nunca juega limpio

si no le guiñás un ojo

Masticando sueños voy para atrás como el cangrejo

¿Cómo se entierran amores que no paran de respirar?

Borracho y enfermo

voy gambeteando los espejos

para no verte dormida en cada rincón de esta canción

Salgo a trasnochar recuerdos entre amigos y botellas

que cuando se apagan

duelen más que un bisturí

Y asi están las cosas, viejo:mucha cancha embarrada,

demasiadas florespara tan poco jardín…

Y deshojando las cenizas de este amor

soborno a mi lengua para no nombrarte más

Y no me jures “yo te quise de verdad”que la verdad,

muñeca,siempre muerde si no la mimás un poco…

Masticando sueños

voy para atrás como el cangrejo

¿Cómo se entierran amores que no paran de respirar?

Borracho y enfermo voy gambeteando los espejos

para no verte desnuda en cada rincón de esta canción.